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se há muito não te abraço

seja pela distância

seja pelo cansaço

deixa

uma vez mais

que as palavras

poucas palavras

apenas duas

dissipem o cansaço

encurtem a distância

te abracem

como jamais te abracei

... marcas que nos marcam como brasa.

não rubro ferro. brasa acendendo brasa

... como lágrima: ateando fogo na fala.

...

no cais: uma flor colhida e não entregue; um cão sem dono à espera da lua. nem um único passante: só o eco dos passos. passo e pego a flor. ao claro do fósforo efêmero o uivo do cão silencia o som dos passos. dorme a lua. acorda a flor. a noite de cão engoliu o passante. um sonho solitário aguarda o último trem... "que não vem, que não vem..." assobia o vento.

 

o rio prossegue, sem pressa. uma canoa: ao longe... e o canoeiro. “chap-chap”... é o remo: palheta, dedilhando as águas do rio. desanoitece. "é o dia, é o dia". carros e pedestres cruzam o rio pela ponte. canoas e o batelão apodrecem nas margens do rio. músicas cantadas por passantes despertam lembranças - que não enferrujam... nem os risos! – risos são risos, em todos os tempos... assim como as lágrimas. é manhã. manhazinha, sem lágrimas.

 

o cão sem dono atira-se nas águas poluídas. nada um pouco e depois retorna ao seco. sacode-se feliz. prossigo. em minha mão a flor  se despetala.  carros passam, pessoas passam. também passo. tudo passa. o rio prossegue. o vento canta. o mar espera, irrequieto, mais à frente, pra lá das dunas... é pra lá que eu vou.

...

sabe o que o eu queria hoje, agora?! ter, por um instante que fosse, a fé simples de criança. de joelhos juntar as mãos, erguer os olhos em busca do sorriso d’outra criança, que escapuliria dos braços da mãe pra vir brincar comigo.

 

honestamente: não sei que raios de pensamentos foram esses que me ocorreram às 23h dessa segunda-feira...

...

nada que te diga, coração! - será diferente do que o vento nos diz, desde o princípio de tudo. inda assim, coração! - digo e respondes num palpitar diferente, pois nossas vozes também cantam no entardecer, quando o vento, por um instante emudece... Ave, Maria...

 

quando fecho os olhos, coração! - fantasmas desassombram o passado: riem da maioria das lágrimas d’outrora. sorrimos também, coração. e é um riso bom: sem medo.

 

abro os olhos, coração. a realidade cobra o seu preço, gritado em incontáveis línguas e meios: sangue, saque, pedofilia... uma igreja a cada esquina: lobos a pastorear ovelhas. em cada esquina, um bar. garrafas esvaziadas sem matar a sede dos solitários... a velha ordem, travestida de novidade, a tudo e todos busca consumir, enquanto se faz noite no coração dos homens.

 

abro os olhos, coração! é noite, dentro de mim. apago as luzes da cidade, dentro de mim. deixo que a luz da lua e das estrelas me guiem, montanha acima. nuvens escuras por vezes tapam estrelas e lua, mas não o brilho dos vaga-lumes, que ora se aproximam, ora se afastam.

 

nada que te diga, coração! - será diferente do que o vento nos diz, desde o princípio de tudo. inda assim, coração! - digo e respondes num palpitar diferente, pois nossas vozes também cantam na noite, quando o vento grita mais alto, pois sabe não demora amanhecer.

...

adoro poesia... contudo, nenhum verso, por mais importante e belo que seja! - será tão importante ou belo quanto a vida mais humilde.

 

é chegado novamente o tempo

de não mais versos escrever

mas sim, plantar gestos.

e se desses gestos

algum verso advir

qual cajueiro não plantado por mão humana

que sua sombra

descanse o cansaço

de quem caminha só

sua ramaria se converta em abrigo de passarinhos

... ou simples arbusto, beijado pelo vento

que ao lado de centenas de outros arbustos

evita que a chuva se transforme em enxurrada

e derrube a casa humilde, plantada ao sopé da serra.

...

 “sonho de árvore não morre “, dissera à relva, num tempo anterior às águas deixarem de correr, represadas pelos homens.

 

pássaros brotam dos galhos secos. em meio à imensidão do lago cantam e catam peixes.

 

(noutro continente, num cemitério esquecido pelos homens, borboletas, pássaros e bichos passeiam por entre lápides tombadas. anjos de asas quebradas retornam ao pó.)

 

“sonho de árvore não morre... só a semente, pra que o sonho floresça e o vento se encarregue de espalhar miríades de sonhos a clarear noites, dantes medonhas“, dissera a velha árvore, num tempo anterior às águas deixarem de correr, represadas pelos homens. agora não diz nada. dos seus galhos secos brotam pássaros. o seu espírito paira na imensidão do lago.

...

donde venho?! - pouco importa, se digo ou calo. venho. d’algum lugar, que não daqui. e isso é tudo... ou quase. pouco deixei. tanto trouxe...! não digo da água que bebi. não digo da fome que passei... se passei! repara bem: as águas do Parnaíba já foram mais volumosas, lembra? mesmo assim não saciaram minha sede. eu estava lá quando derrubaram os pés de azeitona. mais de um século ao chão, em pouco tempo. acordei com o barulho do machado. nem abri a janela. ouvi os galhos caindo. sai sem me despedir. foi a primeira vez que fiz isso. e a única, até agora. nem escovei os dentes. só passei as mãos no rosto. enxuguei-as na calça curta. faz tempo, muito tempo. eu lembro: o impacto da lâmina do machado nos galhos vivos, o gemido das folhas num último vôo. eu lembro. o sol estava forte. era cedo, mas não pra todos. caminhando pela rua 7 de Setembro percebia a agitação nas casas, onde as pessoas se levantavam. no quintal da casa antiga os pés de azeitona pelo chão de areia branca. eu não vi, mas eu sabia.  e assim cheguei à Rua Vera Cruz, 696: a casa que foi minha, sem nunca ter sido. à tardinha, quando voltei, só vi os troncos, rente ao chão. mais de quarenta anos depois, nem isso.

donde venho? pouco importa, se digo ou calo. venho. ah, os pés de azeitona rebrotaram dentro de mim! duvida?! paciência. vez por outra, quando é estação, sinto a boca se encher d’água: gostosura de azeitona! - lembra?... mas tem dias que sinto dores por todo o corpo: lembranças duma lâmina afiada.

...

retirados os selos, moeda de troca por alfenins

as cartas, plantadas no fundo d’alma

ali permaneciam, à espera d’outras cartas

dando frutos: sonhos, por vezes... saudade, sempre

 

retirados os selos, o que fazer dos envelopes?

desfazer, (re)fazer - chapéu e barco

dobras, dobraduras

 

cartas singravam mares

nascidos d’água da chuva

envelopes prosseguiam viagem

despertavam visagens, criavam miragens nas noites insones

até o bueiro mais próximo... ou até o rio das ilusões meninas

 

gritos, risos ecoando na varanda do lembrar

onde brincavam de cabra-cega

... e tudo porque um dia

um selo

uma carta

num envelope

...

tempo, tempo

tanto, tanto

lembro

não de todo

um pouco

de tudo

tanto tempo

lembro tanto

de tudo

um pouco

não de todo

um pouco

de tudo

 

vento, vento, venta leve, não apague as marcas n'areia, como o tempo apagou um rosto da minha memória. vento, vento... não é o vento! - lembrança d'um riso, ressuscitando pegadas n'areia... pegadas n'areia de quem erguia castelos nas nuvens: castelos nas nuvens nas noites de lua cheia.

...

... o sonho desperta os pés da criança que dorme sorrindo

... uma nuvem branquinha lava/leva o sono

 

- uma palavra é um verso, é um verso

quando música, mesmo sem intento -

assim dizia a palavra impressa, a correr.

outra, recém-articulada, com medo dos olhos de ler

balbuciava uma prece, como quem morre de sede no mar.

 

o vento, sem nó nem laçada, desfazia qualquer incerteza:

um verso a correr é uma palavra sem pressa

acorde livre no ar, sem pauta ou maestro.

verso, palavra (des)impressa no mar

barquinho de papel

prece sedenta

de olhos de ler.

 

... agora é seguir alguns versos

mesmo sem nexo

só alguns versos

simples acordes

fragmentos

d’um poema

d’uma canção

... fragmentos de vidas

(fragmentos de vidas, vidas serão?!).

 

agora é seguir os versos que arranham o céu.

agora é seguir os versos,  heréticos versos

sem métrica, pretensão ou rima

a dissipar o breu da alienação. 

...

andava

como sempre ando

os pés me levando numa direção

e a mente trazendo retalhos do mundo

braços e mãos, movimentos próprios

até os olhos perceberem um livro

um livro amarfalhado

folheado pelo vento

 

pés, mente, braços e mãos: tudo pára

versos declamados pelo vento

pra quase ninguém ouvir

 

apanho o livro

minh’alma reconhece um poema incompleto

que a memória ressuscita por inteiro

numa lágrima sem pudor

 

meus pés me levam numa direção

minhas mãos seguram versos

minh’alma mira o infinito

o mar toca meus olhos

abraço o mundo

                           num poema

                                               que

                                                     não

                                                           pode

                                                                   ser

                                                                        esquecido

...

a pele

(ela diria)

é como o céu.

necessito estrelas

... sem elas, eu me perco.

 

a alma

(ela diria)

é como a terra, o rio, o mar

o vento nas carnaubeiras

ou galhos partidos, que revivem nas chamas

(chamas da fogueira que em volta permanecíamos

a ouvir o crepitar das vozes, que só ouvimos no fogo).

 

a pele

(ela diria)

é a ilusão de que preciso, ainda.

a alma é o sonho, sem o qual não vivo.

 

enquanto atiçava o fogo pra alumiar a noite escura, ele sorria, ao pensar no que ela diria, se ali estivesse, pois sempre fora ela que inventava estrelas no céu, quando no céu, nenhuma estrela havia.

Descobrir-se

(extraído do baú de minha adolescência)

Brancos navegantes criaram rotas

atrás de riquezas e terras ignotas.

Um dia deram com os costados

nesses rincões ensolarados.

Não sei ao certo, sonho ou desvario...

Certeza mesmo, o mês: abril.

Da terra tomaram posse, pr’um rei dum reino distante.

Depois partiram, rezada uma missa, pouco antes.

Por onde passaram, armaram um circo de horrores

(novos mares e terras, semeando vícios e tumores).

Ouro, prata, gente e especiarias

trocaram por mil quinquilharias.

Quando acharam por bem, retornaram pra terra do pau-brasil.

Rebatizaram e dividiram Pindorama, sem combinar com o gentio.

Em nome de Deus e da civilidade,

negros e ameríndios foram privados da liberdade.

Haja exploração e sofrimento pra fazer duma colônia, reino...

Ressalte-se as lutas de resistência, encetadas de todo jeito:

uma a uma sufocadas - registros apagados da história,

pra que o povo nunca tivesse nada... nem memória!

Não conseguiram apagar tudo. Alguma coisa sempre se salva:

marcas de luta e de dor, indeléveis, no corpo e na alma.

Quando os filhos d’África se tornaram um peso pro reinado,

foram “libertos”; já podiam voltar pra casa - a nado!

Os nativos que restaram, depois da cristianização,

estrangeiros na própria terra, inda hoje, sonham sonhos de nação.

Tantos anos, mais de quinhentos, de desvario e sonho,

a elite, sempre insatisfeita e o povo mais tristonho.

Chega de sanguessugas: pseudonobres

balançando as caudas pr’outras metrópoles!

(Não se dando conta que mil conchavos,

fizeram deles também escravos...)

Quem trai o seu povo em troca do valetudoter

- a terra-mãe -, numa cova rasa, mostrará a ilusão do poder.

Brasil, de tantos brados, eterno gigante entorpecido:

teus negros, teus índios, teus filhos – carecem ser ouvidos.

Brasil, de tanta terra e poucos donos:

chega de desvarios - sufocando sonhos!

...

Ao longe o rio inda é o mesmo, acrescido d'outros risos e mágoas.

 

Banha-se em claros risos, mágoas profundas.

Calça-se de água. Seus pés não esperam por ele.

Donde está perde-os de vista, pr’além da curva

estreita. Estreita os olhos. Vê-se no bico d’uma ave

ferindo um peixe que estrebucha, mas não cai.

Gira/girando escamas prateadas chovem do céu.

Há-de ser pesadelo - peixe voar no bico de ave?!

 

Ir querendo ficar...

(Jamais conseguira resistir ao chamado do rio.)

Longe/perto o mugido do gado se junta à correnteza.

Mar a caminho ou caminho pro mar?

 

No meio do rio uma ponte a separar o tempo e pessoas.

 

Onde havia amplidão cercas retalham o horizonte.

 

Pega um atalho de água pro rio que chama.

Queima-lhe os olhos a quentura do atalho.

Ri das lágrimas que lhe molham o riso.

 

Sopra o vento na várzea.

 

Tira o canto do peito ao ouvir o perpassar da brisa

(uma vez mais) por entre os leques verdes dos carnaubais.

Vento trazendo coral de passarinhos em festa:

xexéu, canário, pássaro preto, rolinha, casaca de couro, bigodinho...

 

Zelosamente o Rio Parnaíba embala sementeira de sonhos.

 

(Ao longe o rio inda é o mesmo.

 

Brincam crianças por entre barcos, balsas e banzeiro.

Calça-se de água pra melhor andar nos igarapés, rio e mar.

 

Dali pr’além da última curva do rio

elevam-se as ondas do mar aberto.

Fecha os olhos. Abre as asas sobre a várzea.

Ganha o céu onde maçaricos e peixes-voadores

habitam desde o sempre. É só mais um pontinho no céu

incendiando um novo amanhecer... até sumir, dia'dentro.)